* * *
На небе всё, как на земле.
Но легче долгий путь.
Там пахнет пылью, как в селе
степном каком-нибудь.
Такой же свежий ветерок
и яблони вдали...
Но хорошо, что я не бог,
а сын родной земли.
Что сгину я в степном краю,
хоть смерть и не легка.
И душу светлую пролью,
как крынку молока...
