* * *
Прозрачны сумерки Ополья,
как души умерших прозрачны,
как водянисты и безбольны
глаза старух у изб невзрачных.
Как-будто не было здесь крови
в былые войны и раздоры...
Видны вдали стада коровьи.
Как сон, безветрены просторы.
За боль и все страданья плоти
в полях не сыщешь укоризны.
Спокоен дух и беззаботен
у голубой моей Отчизны..
Лишь в час закатный меж стогами
я образу иному внемлю.
И хочется зажать руками
глаза, глядящие на землю.
Такую боль мужичью, вдовью
закат приносит в глубь простора,
что кажется налитым кровью
фарфор Успенского собора.
Мне кажется, падёт лишь волос,
и сквозь людскую боль и слёзы
мы все пойдём на дальний голос
безмолвны, страждущи и босы...
