* * *
Трава шумит ночами тише,
чем самым неподвижным полднем.
Чуть слышно, как резвятся мыши
за озерком неполноводным.
Заросший мхом голубоватым,
лежит кувшин под влагой пресной.
Его послал с вином иль златом
когда-то в Рим правитель местный.
Где ты теперь, слуга послушный?
Домой вернулся твой подарок...
Трава шумит. И ветер душный
трескуч становится и жарок.
Луна покажется и снова
кувшин мерцающий осветит...
Так поэтическое слово
блестит сквозь мрак тысячелетий.
