* * *
Шажком, как будто на спор,
ползёт, взметая прах,
обычный с виду транспорт,
да с крепом на бортах.
Оркестр рыдает бурый.
Стоит вдова в платке.
Три куцые фигуры
сидят в грузовике.
И рядом с крышкой красной,
без капли естества
лежит на всё согласный
виновник торжества.
Иван Иваныч...Ваня...
Не надрывая жил
как в общем славный парень
ты жизнь свою прожил.
Всё сделанное - сделал,
решённое - решил...
Как будто между делом
затих и шорох шин.
Мотор бензином дышит.
Готовы восемь рук...
Заснеженные крыши
понурились вокруг.
Соседи жмутся сзади.
На кладбище - покой...
Ты жил не славы ради,
товарищ дорогой!
И мимо серых ставень,
вдоль стёжки голубой
плывёшь теперь как барин
над редкою толпой!
