* * *
Он был в Испании заколот,
а спит в Донском среди аллей,
где тишина и странный холод
в тени столетних тополей.
Кто знает, что случится с нами,
и кто наш Бог и где наш дом...
Здесь на отшибе чёрный камень
с нерусской надписью на нём.
Испанский русского не краше...
Здесь мысль единая о том,
что все мечты и мысли наши
не перечёркнуты крестом.
Что листья падают на плечи
и воробьи звенят вослед...
Но как болит всё человечье,
где человека больше нет!
