* * *
Я жизнь, словно гроздь винограда
без жадности лишней щиплю.
Витриной товарного ряда
на Сретенке глаз веселю.
Галдёж. Марроканская тара...
Вдруг сразу раздался народ -
у самой черты тротуара
ручная коляска плывёт.
И в ней, как король насекомых,
кожанкой мерцая как жук,
висит на рычажных изломах
безногий, не глядя вокруг.
Легко перекрёстком опасным
лавирует, сжав кулаки,
когда перед жёлтым и красным
ему отдыхать не с руки.
Когда напрямик, как собака,
бросается сердце на зов,
чтоб искрами брызнул из мрака
неистовый визг тормозов...
Неужто всё в жизни напрасно?
Неужто совсем ни к чему?
Из дали своей безопасной
мне хочется крикнуть ему -
Не долго до смертного часа!
Постой, дорогой, не спеши.
Глубоко под кожу и мясо
запрятана пряжа души...
Но жутко от тёмного взгляда.
В глазах нет ни слёз, ни обид...
Тяжёлая гроздь винограда,
сочась, под ногами лежит.
