Пушкин
Вон по булыжнику проходит в боливаре
чернявый господин, столичный сторожил...
Ах, если бы его подружки знали,
что он для Родины! Он скидку б заслужил.
Он скидку заслужил бы в книжной лавке,
в мясной, в зелёной и у лихача...
А так он расстелил свой плащ на травке,
подружке что-то шепчет, хохоча.
Небось, не самые классические строки
нашёптывает за бутылкой южный пыл...
Пусть "Медный Всадник", как дредноут в доке,
лежит на дне его могучих сил!
Как много дел решается за чашей,
в пожатьи рук и в сладости пастил...
А Пушкин где, любовь и гордость наша?
Давно ушёл... И счёт свой оплатил.
